Com as antenas, ele sorriu. De repente, entendi que a minha natureza e a dele eram feitas da mesma matéria. Em segundos, compreendi os meses de uma ansiedade desamparada que tentava em vão apalpar a realidade. Digeri as ausências, a respiração suspensa, o frio que me corroía as articulações e deixava em tudo um gosto ácido de escrivaninha.
O que quero é quem eu sou, disse-lhe.
Num susto, reconheci minha própria voz, que se esforçava garganta afora. Sob o olhar incerto do bicho, pensei por instantes nas marcas que deixei impressas. Pedaços de uma versão de mim que eu não reconhecia mais, porém que estavam lá. E estariam para sempre. Porque paguei um alto preço e ousei desnudar velhas feridas. Porque foi preciso tirar as cascas das cicatrizes adormecidas para expurgar o amargo que me embaçava a vista.
(O que eu quero é quem eu sou. Repeti como se escutar aquilo tivesse algum efeito mágico capaz de sedimentar verdades.)
Então aconteceu. Sem alarde, a liberdade, aquela coisa cujo nome carregava o peso de quem já foi escravo de si, enevoou-se nos meus cabelos, percorreu a fina camada de pele que me aveludava as mãos; cravou garras delicadas nos meus pés. E me deixou partir.
Quando me despedi do caramujo, agradeci-lhe a paciência e empatia. Desejei tudo de bom, vaicomdeus, a gente se encontra por aí. Sabia que nossos caminhos, cruzados ao acaso de um dia cinzento e úmido, estariam entrelaçados para sempre. Eu não seria mais a mesma pessoa. E ter a certeza disso foi como uma xícara de café quente nos primeiros minutos da manhã. Um abraço inesperado numa cidade estranha. Uma música de Belchior cantada com o pulmão no meio do trânsito. O passado, meu bem, é uma roupa que já não me serve mais.
Eu, estrangeira de mim, voltava para casa.
Nenhum comentário:
Postar um comentário